La parábola del hijo pródigo no trata principalmente sobre el hijo que se fue, sino sobre el padre que esperó. Ese cambio de enfoque lo transforma todo. Cuando leemos esta historia buscando a Dios en lugar de buscarnos a nosotras mismas, lo que emerge no es un relato de fracaso y vergüenza, sino un retrato del carácter de un padre que corre, que besa fervientemente, que viste con lo mejor de la familia, que celebra. Y ese padre representa a Dios.
Para entender por qué ese cuadro era tan escandaloso, hay que situarse en la cultura judía del primer siglo, donde el honor familiar lo era todo. El hijo menor no solo pidió su herencia antes de tiempo —lo que equivalía a desearle la muerte a su padre— sino que vendió a precio de remate tierras heredadas por generaciones, huyó a un país lejano y terminó alimentando cerdos, el animal más inmundo para un judío. Los cerdos comían mejor que él. Solo entonces, en el fondo del hoyo, volvió en sí y recordó que hasta los jornaleros de su padre —los trabajadores más precarios, los que vivían de mesa a mesa— tenían pan de sobra. Ese detalle habla del tipo de hombre que era el padre antes de que su hijo lo notara.
Lo que el hijo no anticipaba era la magnitud de lo que le esperaba. El padre lo vio desde lejos —señal de que llevaba tiempo vigilando— y corrió hacia él, algo que un hombre de su posición nunca haría, levantando la túnica y exponiendo las piernas. Lo cubrió con la ropa de la familia, le puso un anillo, le dio sandalias, y mandó a hacer fiesta. No lo recibió como siervo, sino como hijo. Porque eso es exactamente lo que Dios hace: no da lo que merecemos, sino gracia sobre gracia. Como dice Romanos 8, somos hijos y, si hijos, también herederos.
